Gritando “glória!” No topo da sua voz! incomparavelmente mais difícil do que "viva!" Não importa como você grite, você não alcançará estrondos poderosos. À distância, sempre parecerá que eles estão gritando não "glória", mas "ava", "ava", "ava"! Em geral, essa palavra acabou se revelando inconveniente para desfiles e manifestação de entusiasmo popular. Especialmente quando eram mostrados por hulks idosos em chapéus de bush e zupans amassados puxados para fora dos baús.
Portanto, quando na manhã seguinte ouvi exclamações de "ava, ava" em meu quarto, imaginei que o próprio "ataman do exército ucraniano e o Haidamak kosh" Pan Petliura estava entrando em Kiev em um cavalo branco.
No dia anterior, anúncios do comandante foram colocados em toda a cidade. Neles, com épica calma e completa falta de humor, dizia-se que Petliura entraria em Kiev à frente do governo - o Diretório - em um cavalo branco que lhe foi apresentado pelos ferroviários de Zhmeryn.
Não estava claro por que os ferroviários de Zhmeryn deram a Petliura um cavalo, e não um vagão ou pelo menos uma locomotiva de manobra.
Petliura não decepcionou as expectativas das empregadas, comerciantes, governantas e lojistas de Kiev. Ele realmente entrou na cidade conquistada em um cavalo branco bastante manso.
O cavalo estava coberto por uma manta azul com bordas amarelas. Em Petliura, ele usava um zupan protetor em algodão. A única decoração - um sabre Zaporozhye curvo, aparentemente retirado de um museu - o atingiu nas coxas. Os ucranianos de olhos arregalados olharam com reverência para este cossaco "shablyuka", para a pálida e inchada Petliura e para os Haidamaks, que saltitavam atrás de Petliura em cavalos peludos.
Os haidamaks com longos topetes preto-azulados - burros - na cabeça raspada (esses topos pendurados sob o papai) me lembravam da minha infância e do teatro ucraniano. Lá, os mesmos gaidamaks de olhos azuis, arremessando um hopak. "Gop, kume, não zhurys, vire aqui!"
Cada nação tem suas próprias características, suas próprias características dignas. Mas as pessoas, sufocadas com saliva de afeto diante de seu povo e privadas de senso de proporção, sempre levam esses traços nacionais a proporções ridículas, ao melaço, ao nojo. Portanto, não há piores inimigos de seu povo do que patriotas fermentados.
Petliura tentou reviver a açucarada Ucrânia. Mas nada disso, é claro, resultou.
Seguindo Petliura cavalgava o Diretório - o escritor Vinnichenko da neurastenia, e atrás dele - alguns ministros musgosos e desconhecidos.
Foi assim que começou o curto e frívolo poder do Diretório em Kiev.
O povo de Kiev, inclinado, como todos os sulistas, à ironia, fez do novo governo "independente" um alvo para um número inédito de anedotas. Os kievitas se divertiram especialmente com o fato de que, nos primeiros dias do poder de Petliura, operetas haidamaks caminhavam ao longo de Khreshchatyk com escadas, subiam nelas, removiam todos os sinais russos e penduravam ucranianos.
Petliura trouxe consigo a chamada língua galega - bastante pesada e cheia de empréstimos de línguas vizinhas. E o brilhante, verdadeiramente perolado, como os dentes de jovens atrevidas, a afiada e cantante linguagem folclórica da Ucrânia recuou diante do novo estranho para as distantes cabanas de Shevchenko e tranquilas levadas de vilarejos. Lá ele viveu "calmamente" todos os anos difíceis, mas manteve sua poesia e não se permitiu quebrar a espinha.
Sob Petliura, tudo parecia deliberado - tanto os haidamaks, e a língua, e toda a sua política, e os chauvinistas de cabelos grisalhos que rastejavam para fora dos buracos empoeirados em grandes números e dinheiro - tudo, até os relatos anedóticos do Diretório para o povo. Mas isso será discutido mais tarde.
Ao se encontrarem com os Haidamaks, todos olhavam em volta aturdidos e se perguntavam - eram eles Haidamaks ou propositalmente. Com os sons torturantes da nova língua, a mesma pergunta involuntariamente veio à mente - é ucraniano ou propositalmente. E quando davam o troco na loja, você olhava incrédulo para os pedaços de papel cinza, onde mal apareciam manchas opacas de tinta amarela e azul, e se perguntava se era dinheiro ou propositalmente. As crianças gostam de brincar em pedaços de papel gordurosos, imaginando-os como dinheiro.
Havia tanto dinheiro falsificado e tão pouco dinheiro real que a população concordou tacitamente em não fazer qualquer diferença entre eles. O dinheiro falsificado circulava livremente e na mesma taxa que o dinheiro real.
Não havia uma única gráfica onde tipógrafos e litógrafos não liberassem, se divertindo, notas falsas de Petliura - karbovanets e degraus. O degrau foi a menor moeda. Custou meio centavo.
Muitos cidadãos empreendedores ganhavam dinheiro falso em casa com tinta e aquarelas baratas. E nem mesmo os esconderam quando alguém de fora entrou na sala.
A produção violenta de dinheiro falsificado e aguardente de painço ocorreu na sala de Pan Kurenda.
Depois que esse cavalheiro eloqüente me empurrou para o exército do hetman, ele ficou imbuído de uma afeição por mim, o que costuma acontecer com um carrasco por sua vítima. Ele era extremamente cortês e me chamava para sua casa o tempo todo.
Eu estava interessado neste último remanescente da pequena nobreza que sobreviveu à nossa (nas palavras do próprio Sr. Kurenda) era "estonteante".
Uma vez fui até ele em uma sala apertada cheia de garrafas com "painço" enlameado. O azedo cheirava a tinta e a aquele remédio especial específico - já esqueci o nome - cuja gonorreia foi curada na época.
Encontrei Pan Kturenda preparando as notas de cem rublos de Petliura. Eles retratavam duas garotas peludas em camisas bordadas, com fortes pernas nuas. Por alguma razão, essas donzelas ficavam em poses de bailarinas graciosas em vieiras e cachos intrincados, que Pan Curenda estava fazendo com tinta na época.
A mãe de Pan Kurenda, uma velha magra com rosto trêmulo, estava sentada atrás de uma tela e lendo um livro de orações polonês em voz baixa.
“Feston é o alfa e o ômega das notas de Petliura”, Pan Curenda me disse em um tom instrutivo. - Em vez dessas duas ucranianas, você pode desenhar os corpos de duas gordas, como Madame Homolyaka, sem nenhum risco. Isso não importa. É importante que esta vieira se pareça com uma do governo. Então ninguém vai piscar para essas magníficas senhoras picantes, vou de bom grado trocar seus cem karbovanets por você.
- Quantos deles você faz?
- Eu pinto um dia, - respondeu Pan Curenda e empurrou os lábios com um bigode aparado importante, - até três ingressos. E também cinco. Dependendo da minha inspiração.
- Basia! - disse a velha atrás do biombo. - Meu filho. Estou com medo.
- Nada vai acontecer, mãe. Ninguém se atreve a invadir a pessoa de Pan Kurenda.
“Eu não tenho medo da prisão,” a velha senhora de repente respondeu inesperadamente. - Tenho medo de você, Basya.
- Cérebro aquoso - disse Pan Curenda e piscou para a velha. - Desculpe mãe, mas você pode calar a boca?
- Não! - disse a velha. - Não, eu não posso. Deus vai me punir se eu não contar a todos que meu filho, - a velha chorou, - meu filho, como aquele Judas Iscariotes …
- Quieto! - gritou Cturend com voz furiosa, saltou da cadeira e com toda a força começou a sacudir o biombo atrás do qual estava sentada a velha. A tela rangeu, seus pés bateram no chão e uma poeira amarela voou para fora dela.
- Fica quieto, seu tolo doido, ou vou amordaçá-lo com um trapo de querosene.
A velha chorou e assoou o nariz. - O que isso significa? Perguntei a Pan Curendu.
“Isto é assunto meu”, respondeu Curenda desafiadoramente. Seu rosto contorcido estava cortado por veias vermelhas e parecia que o sangue estava prestes a jorrar dessas veias. - Aconselho-o a não se intrometer em minhas circunstâncias se não quiser dormir em uma vala comum com os bolcheviques.
- Canalha! Eu disse calmamente.- Você é um canalha tão mesquinho que nem vale esses cem Karbovans nojentos.
- Sob o gelo! - Pan Kturenda gritou de repente histericamente e bateu os pés - Pan Petliura abaixa gente como você no Dnieper … Debaixo do gelo!
Contei a Amalia sobre este caso. Ela respondeu que, de acordo com suas suposições, Pan Kturenda serviu como detetive para todas as autoridades que estavam rasgando a Ucrânia em pedaços naquela época - a Rada Central, os alemães, o hetman e agora Petliura.
Amalia tinha certeza de que Pan Curenda começaria a se vingar de mim e definitivamente me denunciaria. Portanto, como mulher atenciosa e prática, no mesmo dia estabeleceu sua própria observação de Pan Curenda.
Mas à noite todas as astutas medidas de Amalia tomadas para neutralizar Pan Curendu não eram mais necessárias. Pan Cturenda morreu na minha frente e na frente de Amalia, e sua morte foi tão insuportavelmente estúpida quanto toda sua vida asquerosa.
Ao anoitecer, disparos de pistola ecoaram na rua. Nesses casos, saí para a varanda para descobrir o que estava acontecendo.
Saí para a varanda e vi que dois homens em roupas civis corriam para nossa casa ao longo da praça deserta da Catedral de Vladimir, e vários oficiais e soldados de Petliura os perseguiam, obviamente com medo de alcançá-los. Os oficiais em movimento atiraram nos fugitivos e gritaram furiosamente: "Pare!"
Naquela época notei Pan Curendu. Ele correu para fora de seu quarto no edifício anexo, correu para o pesado portão que dava para a rua e arrebatou do castelo uma chave enorme, como uma chave antiga de uma cidade medieval. Com a chave na mão, Pan Curenda escondeu-se atrás do portão. Quando pessoas à paisana passavam correndo, Pan Curenda abriu o portão, estendeu a mão com a chave (ele a segurava como uma pistola, e de longe parecia que Pan Curenda estava mirando de uma velha pistola) e gritou. uma voz estridente:
- Parar! Carniça bolchevique! Eu vou matar!
Pan Kturenda queria ajudar os petliuritas e deter os fugitivos pelo menos por alguns segundos. Esses segundos, é claro, teriam decidido seu destino.
Pude ver claramente da varanda tudo o que aconteceu depois. O homem que corria atrás ergueu a pistola e, sem mirar ou mesmo olhar para Curenda, atirou em sua direção enquanto corria. Pan Cturenda, gritando e sufocando com sangue, rolou pelo pátio de paralelepípedos, chutou as pedras, vibrou, resfolegou e morreu com a chave na mão. O sangue gotejou em suas algemas rosa de celulóide, e uma expressão de medo e raiva congelou em seus olhos abertos.
Apenas uma hora depois, uma ambulância surrada chegou e levou Pan Curenda ao necrotério.
A velha mãe dormiu durante a morte do filho e descobriu sobre ela ao anoitecer.
Poucos dias depois, a velha foi enviada para a velha casa de caridade de Sulimovskaya. Muitas vezes encontrei o hospício Sulimov. Elas caminhavam aos pares, como colegiais, em vestidos idênticos de tualdenor escuro. Sua caminhada parecia uma procissão solene de besouros da terra seca.
Contei sobre esse incidente insignificante com Pan Kturenda apenas porque ele estava muito em contato com todo o caráter da vida sob o Diretório. Tudo era mesquinho, ridículo e lembrava um vaudeville ruim, desordenado, mas às vezes trágico.
Uma vez em Kiev, enormes cartazes foram colocados.
Informaram à população que na sala de cinema "São" o Diretório se reportaria ao povo.
Toda a cidade tentou romper com este relatório, antecipando uma atração inesperada. E assim aconteceu.
A estreita e longa sala do cinema mergulhou em uma escuridão misteriosa. Nenhuma luz foi acesa. No escuro, a multidão rugiu alegremente.
Então, atrás do palco, um gongo retumbante foi soado, as luzes multicoloridas da rampa brilharam, e na frente do público, contra o fundo do cenário teatral, em cores bastante ruidosas mostrando como "o Dnieper é maravilhoso na calma tempo ", apareceu um homem idoso, mas esguio em um terno preto, com uma barba elegante - o primeiro-ministro Vynnychenko.
Insatisfeito e claramente constrangido, ao mesmo tempo que endireitava a gravata de olhos arregalados, fez um discurso seco e curto sobre a situação internacional da Ucrânia. Eles deram tapinhas nele.
Depois disso, uma garota magra e completamente empoada sem precedentes em um vestido preto entrou no palco e, juntando as mãos em evidente desespero, começou a recitar assustada os versos da poetisa Galina para os acordes pensativos do piano:
"Pique a raposa da folhagem, jovem …"
Ela também foi esbofeteada.
Os discursos dos ministros foram intercalados com interlúdios. Depois do Ministro das Ferrovias, as meninas e meninos dançaram um hopak.
Os espectadores divertiram-se sinceramente, mas acalmaram-se com cautela quando o idoso "ministro da balança soberana", ou seja, o ministro das finanças, entrou com dificuldade em cena.
Este ministro parecia desgrenhado e repreendido. Ele estava claramente com raiva e fungando alto. Sua cabeça redonda, cortada por um ouriço, brilhava de suor. Um bigode cinza Zaporozhye descia até o queixo.
O ministro vestia calças largas às riscas cinzentas, a mesma jaqueta larga com bolsos puxados e uma camisa bordada amarrada no pescoço com uma fita com pompons vermelhos.
Ele não ia fazer nenhum relatório. Ele subiu até a rampa e começou a ouvir o barulho no auditório. Para isso, o ministro até levou a mão, dobrada em forma de copo, à orelha peluda. Houve risos.
O ministro sorriu satisfeito, acenou com a cabeça para alguns de seus pensamentos e perguntou:
- Moscovitas?
Na verdade, havia quase apenas russos no corredor. Espectadores desavisados inocentemente responderam que sim, a maioria moscovitas estavam sentados no corredor.
-T-a-ak! o ministro disse ameaçadoramente e assoou o nariz em um lenço xadrez largo. - Muito compreensível. Embora nem seja agradável.
O salão ficou em silêncio, antecipando a grosseria.
“Que merda”, o ministro gritou de repente em ucraniano e corou como um besouro, “você veio aqui da sua Moscou imunda? Yak voa para o mel. Por que você não bach aqui? Gore, você seria esmagado com um trovão! Você chegou lá, em Moscou, ao ponto de não só comer um monte de coisas, mas também … não importa o que aconteça.
O corredor zumbiu indignado. Houve um apito. Um homenzinho saltou para o palco e segurou cuidadosamente o "ministro da balança" pelo cotovelo, tentando afastá-lo. Mas o velho ficou inflamado e empurrou o homem para longe, que quase caiu. O velho já estava à deriva. Ele não conseguia parar.
- Bem, você está se movendo? ele perguntou suavemente. - Ha? Você está de brincadeira? Então vou responder por você. Na Ucrânia, você tem khlib, açúcar, bacon, trigo sarraceno e ingressos. E em Moscou, eles sugaram o focinho com óleo de lamparina. Eixo Yak!
Duas pessoas já arrastavam com cuidado o ministro pelas abas de sua jaqueta penteada, mas ele lutou ferozmente e gritou:
- Estúpido! Parasitas! Vá para Moscou! Você está varrendo seu governo Zhidiv lá! Saia!
Vynnychenko apareceu nos bastidores. Ele acenou com a mão com raiva, e o velho, vermelho de indignação, foi finalmente arrastado para os bastidores. E imediatamente, a fim de suavizar a impressão desagradável, um coro de meninos com chapéus impetuosamente torcidos saltou para o palco, os tocadores de bandura bateram e os meninos, agachados, cantaram:
Oh, há um homem morto deitado ali, Não é um príncipe, não é uma panela, não é um coronel - Aquele é um velho amante da mosca!
Esse foi o fim do relatório do Diretório ao povo. Com gritos zombeteiros: "Vá para Moscou! Você está derrotando seu governo judeu lá!" - o público do filme "Ars" despejou-se na rua.
O poder do Diretório Ucraniano e de Petliura parecia provinciano.
O outrora brilhante Kiev transformou-se em um Shpola ou Mirgorod ampliado com suas presenças estatais e os Dovgochkhuns que nelas se sentavam.
Tudo na cidade foi organizado sob a Ucrânia do velho mundo, até a barraca de pão de gengibre com o nome "Oce Taras da região de Poltava". O Taras de bigode comprido era tão importante e uma camisa branca como a neve estava estufada e brilhava com bordados brilhantes nele que nem todo mundo ousava comprar desse personagem da ópera zhamki e mel.
Não ficou claro se algo sério estava acontecendo ou se uma peça estava sendo encenada com os personagens de "Os Gaidamaks".
Não havia como descobrir o que estava acontecendo. O tempo era convulsivo, impetuoso, as convulsões vinham às pressas. Nos primeiros dias do surgimento de cada novo governo, havia sinais claros e ameaçadores de sua queda iminente e miserável.
Cada governo tinha pressa em anunciar mais declarações e decretos, esperando que pelo menos algumas dessas declarações ganhassem vida e ficassem presas nela.
Desde o reinado de Petliura, bem como desde o reinado do hetman, havia um sentimento de completa incerteza quanto ao futuro e a vagueza de pensamento.
Petliura esperava mais que tudo pelos franceses, que ocupavam Odessa naquela época. Do norte, as tropas soviéticas surgiram inexoravelmente.
Os petliuritas espalharam boatos de que os franceses já iam resgatar Kiev, que já estavam em Vinnitsa, em Fastov, e amanhã, mesmo em Boyar, perto da cidade, poderiam aparecer bravos zuavos franceses de calças vermelhas e fez protetor. Seu amigo íntimo, o cônsul francês Enno, jurou a Petliura nisso.
Os jornais, aturdidos por rumores conflitantes, publicaram de bom grado todo esse absurdo, enquanto quase todos sabiam que os franceses estavam sentados em Odessa, em sua zona de ocupação francesa, e que as "zonas de influência" da cidade (francesa, grega e ucraniana) eram simplesmente separava as cadeiras vienenses soltas umas das outras.
Com Petliura, os rumores adquiriram o caráter de um fenômeno espontâneo, quase cósmico, semelhante a uma peste. Foi uma hipnose geral.
Esses rumores perderam seu propósito direto - relatar fatos fictícios. Os rumores adquiriram uma nova essência, como uma substância diferente. Eles se tornaram um meio de auto-apaziguamento, o mais poderoso remédio narcótico. As pessoas encontraram esperança para o futuro apenas por meio de rumores. Mesmo externamente, os kievitas começaram a parecer viciados em morfina.
A cada nova audição, seus olhos opacos iluminavam-se até então, a letargia usual desaparecia, sua fala passou de língua presa a viva e até espirituosa.
Houve rumores passageiros e rumores por um longo tempo. Eles mantiveram as pessoas enganosamente agitadas por dois ou três dias.
Até os céticos mais inveterados acreditavam em tudo, a ponto de a Ucrânia ser declarada um dos departamentos da França e o próprio presidente Poincaré iria a Kiev para proclamar solenemente esse ato de Estado, ou que a atriz de cinema Vera Holodnaya reunisse seu exército e, como Joana d'Arc, entrou em um cavalo branco à frente de seu exército imprudente para a cidade de Priluki, onde se declarou a imperatriz ucraniana.
Certa vez, anotei todos esses rumores, mas desisti. A partir dessa ocupação, ou a cabeça doía mortalmente ou se seguia uma fúria silenciosa. Em seguida, eles queriam destruir a todos, começando com Poincaré e o presidente Wilson e terminando com Makhno e o famoso ataman Zeleny, que residia na aldeia de Tripolye, perto de Kiev.
Infelizmente, destruí esses registros. Em essência, era um apócrifo monstruoso de mentiras e fantasia irreprimível de pessoas indefesas e confusas.
Para me recuperar um pouco, reli meus livros favoritos, transparentes, aquecidos por uma luz imperecível:
"Spring Waters" de Turgenev, "Blue Star" de Boris Zaitsev, "Tristão e Isolda", "Manon Lescaut". Esses livros realmente brilhavam na escuridão das noites escuras de Kiev, como estrelas imperecíveis.
Eu morava sozinho. Mamãe e irmã ainda estavam totalmente isoladas de Kiev. Eu não sabia nada sobre eles.
Na primavera, decidi ir a Kopan a pé, embora tenha sido avisado de que a violenta república "Dymer" estava ao longo do caminho e que eu não passaria por esta república vivo. Mas então novos eventos aconteceram, e não havia nada para pensar sobre caminhar até Kopan.
Eu estava sozinho com meus livros. Tentei escrever algo, mas saiu tudo sem forma e parecia delírio.
A solidão comigo era compartilhada apenas pelas noites, quando o silêncio tomava conta de todo o bairro e de nossa casa e apenas raras patrulhas, nuvens e estrelas não dormiam.
Os passos das patrulhas vieram de longe. Todas as vezes apago o fumeiro, para não mandar os patrulheiros para a nossa casa. De vez em quando, ouvia Amalia chorar à noite e achava que sua solidão era muito mais pesada do que a minha.
Todas as vezes, depois das lágrimas noturnas, ela falava comigo de maneira arrogante e até hostil por vários dias, mas então de repente sorriu timidamente e com culpa e novamente começou a cuidar de mim com a mesma devoção com que cuidava de todos os seus convidados.
A revolução começou na Alemanha. As unidades alemãs estacionadas em Kiev cuidadosamente e educadamente escolheram seu Conselho de Representantes dos Soldados e começaram a se preparar para o retorno à sua terra natal. Petliura decidiu aproveitar a fraqueza dos alemães e desarmá-los. Os alemães descobriram isso.
Pela manhã, no dia marcado para o desarmamento dos alemães, acordei com a sensação de que as paredes de nossa casa balançavam regularmente. A bateria retumbou.
Saí para a varanda. Amalia já estava lá. Os regimentos alemães caminharam silenciosamente ao longo da rua Fundukleevskaya com um passo pesado. Copos tilintaram com a marcha das botas forjadas. A bateria bateu em advertência. Atrás da infantaria, a cavalaria passava com a mesma tristeza, batendo freneticamente com ferraduras, e atrás dela, trovejando e saltando ao longo do pavimento de paralelepípedos, dezenas de armas, Sem uma palavra, apenas ao som de tambores, os alemães deram a volta por toda a cidade e voltaram para o quartel.
Petliura cancelou imediatamente sua ordem secreta de desarmar os alemães.
Logo após essa demonstração silenciosa dos alemães, fogo de artilharia distante começou a voar da margem esquerda do Dnieper. Os alemães rapidamente limparam Kiev. O tiroteio tornou-se cada vez mais audível, e a cidade soube que os regimentos soviéticos estavam se aproximando rapidamente de Nizhyn com batalhas.
Quando a batalha começou perto de Kiev, perto de Brovary e Darnitsa, e ficou claro para todos que o caso de Petliura havia desaparecido, uma ordem do comandante de Petliura foi anunciada na cidade.
Por esta ordem, foi dito que na noite de amanhã, o comando do exército de Petliura atiraria mortais raios violetas contra os bolcheviques, fornecidos a Petliura pelas autoridades militares francesas através do "amigo da Ucrânia livre" cônsul francês Enno.
Em conexão com o lançamento dos raios violetas, a população da cidade foi condenada a descer aos porões na noite de amanhã para evitar vítimas desnecessárias e não sair até de manhã.
Os kievanos costumavam subir aos porões, onde se escondiam durante os golpes. Além das adegas, as cozinhas se tornaram um lugar bastante confiável e uma espécie de cidadela para chás escassos e conversas intermináveis. Eles estavam localizados principalmente nas profundezas dos apartamentos, onde as balas voavam com menos frequência. Havia algo reconfortante no cheiro da comida escassa ainda na cozinha. Às vezes até pingava água da torneira. Em uma hora, podia-se encher um bule, fervê-lo e preparar um chá forte com folhas secas de mirtilo.
Todos os que tomaram este chá à noite concordarão que era então o nosso único suporte, uma espécie de elixir da vida e uma panacéia para os problemas e tristezas.
Pareceu-me então que o país estava mergulhando em uma névoa cosmicamente impenetrável. Eu não podia acreditar que sob o assobio do vento nos telhados que foram atirados, nessas noites impenetráveis, misturadas com fuligem e desespero, um amanhecer frio iria escoar um dia, escoar apenas para que você pudesse ver novamente as ruas desertas e correndo neles sabe-se lá onde, verdes do frio e da desnutrição das pessoas em bobinas grossas, com fuzis de todas as marcas e calibres.
Dedos com cãibras por causa dos parafusos de aço. Todo o calor humano foi dissipado sem deixar vestígios por baixo dos sobretudos líquidos e das camisas de chita espinhosas.
Na noite do "raio violeta", a cidade estava mortalmente silenciosa. Até o fogo da artilharia silenciou, e a única coisa que se ouviu foi o barulho distante das rodas. A partir desse som característico, os residentes experientes de Kiev entenderam que as carroças do exército foram retiradas às pressas da cidade em uma direção desconhecida.
E assim aconteceu. De manhã, a cidade estava livre de petliuritas, varrida até o último ponto. Boatos sobre os raios violetas foram lançados para sair à noite sem impedimentos.
Kiev, como acontecia com ele com frequência, ficou sem poder. Mas os chefes e os "punks" distantes não tiveram tempo de tomar a cidade. Ao meio-dia, os regimentos de Bogunsky e Tarashchansky do Exército Vermelho entraram na cidade dos regimentos de Bogunsky e Tarashchansky do Exército Vermelho ao longo da Ponte Chain, um par de grumos de cavalo, trovão de rodas, gritos, canções e alegres transbordamentos de acordeões, e novamente, toda a vida na cidade quebrou em seu âmago.
Houve, como dizem os trabalhadores do teatro, "uma mudança total de cenário", mas ninguém poderia ter adivinhado o que era um presságio para os cidadãos famintos. Só o tempo poderia dizer.
