A cruel verdade sobre o início da guerra contada nas cartas de um soldado da Grande Guerra Patriótica
65 anos se passaram desde o fim da Grande Guerra Patriótica, as cinzas daqueles que caíram em batalhas há muito se deterioraram, mas as letras do triângulo do soldado permaneceram incorruptas - pequenas folhas de papel amarelado, cobertas com um lápis simples ou químico em um apressado mão. São testemunhas inestimáveis da história e da memória de parentes e amigos que partiram e não voltaram da guerra. Minha mãe guardou essas cartas por mais de 50 anos e depois as deu para mim.
E tudo começou assim. No primeiro dia da guerra, os irmãos mais velhos e mais novos de meu pai, Dmitry e Alexei, foram chamados para o registro militar e o cartório de alistamento. Meu pai ficou ofendido por não ter sido levado com eles para a guerra e, no dia seguinte, foi para o alistamento militar. Lá, ele foi recusado: disseram que ele foi contratado pela economia nacional como funcionário do centro de comunicações regional. Mas depois de três meses e meio, quando as tropas fascistas alemãs lançaram uma ofensiva nas direções de Bryansk e Mozhaisk e o país estava em grande perigo, uma convocação veio a ele - o sinaleiro Matvey Maksimovich Chikov, nascido em 1911, natural do aldeia de Dedilovo, região de Tula.
Antes de sair da casa meio arruinada, meu pai tirou meu irmão Valéry, que nasceu há duas semanas, de um berço suspenso no teto, pressionou um pequeno caroço vivo contra seu peito e, removendo uma lágrima que havia saído de seu rosto, falou: “Marusya, cuida dos caras. Aconteça o que acontecer comigo, você deve criá-los e educá-los. E vou tentar ficar vivo …”Então ele se despediu de minha avó, beijou-a várias vezes, disse algo a ela, mas suas palavras foram abafadas pelo grito forte e dilacerador de minha mãe. Quando seu pai entrou pela soleira da casa, ela começou a gritar tanto que parecia que o chão de terra tremeu com seu choro …
Depois de se despedir, meu pai se afastou cada vez mais de nós, muitas vezes olhava em volta e erguia a mão em despedida. Mamãe, cobrindo o rosto com as mãos, continuou a chorar. Ela provavelmente sentiu que estava vendo o marido pela última vez.
Mas vamos tocar nos triângulos que ficaram amarelos com o tempo e se desgastaram nas dobras.
Portanto, a primeira carta datada de 13 de outubro de 1941:
“Olá, minha querida Marusya, Vova e Valera!
Finalmente, tive a oportunidade de escrever. Até minhas mãos tremem de excitação.
Estou fazendo cursos militares em Murom, aprendendo a lutar. Em vez disso, estou aprendendo a matar, embora nenhum de nós jamais tenha pensado que teríamos de fazer isso. Mas o destino nos obriga a isso: devemos defender o país, nosso povo do fascismo e, se necessário, dar a vida pela pátria. Mas, em geral, como nos disse o antigo instrutor-militante, que voltou incapacitado da guerra, não é difícil morrer, morrer, mas é mais difícil e necessário permanecer vivo, porque só os vivos trazem a vitória.
Em três semanas, estou terminando os cursos de sargento-morteiros. Não se sabe quando seremos enviados para a frente …”
Todos os dias, minha mãe relia esta carta várias vezes com lágrimas nos olhos, e à noite, depois de muito trabalho na fazenda coletiva, ela me disse como nosso pai era alegre e atencioso, que todos na aldeia o amavam e o apreciavam. Não sei o que ela escreveu de volta, mas o segundo triângulo teve que esperar muito tempo. A carta chegou apenas no dia 30 de novembro, mas que grande coisa!
“Minha querida e amada mãe Valera, Vova e Marusya!
Recebi notícias suas lá, em Murom. Se você soubesse, minha querida esposa, quanta alegria ela me trouxe. Agora, assim que tivermos um minuto livre, lemos sua carta junto com Vasil Petrovich (colega morador e amigo do pai. - V. Ch.). A propósito, ele manda saudações e me inveja por ter uma família - Valera com Vovka e você.
Não tive tempo de responder de Murom - os preparativos partiriam às pressas para a frente. Em seguida, houve a própria partida. Depois dos cursos em Murom, recebi o posto de sargento e estou localizado entre Moscou e Leningrado. Como você pode ver, entrei no meio da guerra - na linha de frente. E ele já conseguiu se testar na primeira batalha. É uma visão terrível, Maroussia. Deus me livre de ver meus filhos e netos! E se fossem grandes, eu lhes diria: nunca acreditem nos que dizem ou escrevem nos jornais que não têm medo de nada na guerra. Todo soldado sempre quer sair vivo da batalha, mas quando vai para o ataque não pensa na morte. Quem quer que tenha ido ao ataque pelo menos uma vez, sempre olhou a morte de frente …”
Uma carta franca de seu pai pode causar desconfiança: como, dizem, poderia ter acontecido se houvesse censura e a carta contivesse julgamentos ousados sobre a guerra? Eu também fiquei surpreso por enquanto, e então tudo se encaixou: nos primeiros meses de guerra, a censura não funcionou.
E logo o carteiro trouxe para nossa casa o primeiro funeral da frente: "A morte dos bravos nas batalhas pela Pátria morreu perto de Leningrado" irmão mais novo do pai, Alexei. Poucos dias depois, eles nos trouxeram outra notícia terrível: nosso irmão mais velho, Dmitry, foi morto na guerra. A velha mãe deles, minha avó Matryona, tirou da gaveta de cima da cômoda as fotos dos filhos mortos e, segurando os cartões de Alexei e Dmitry, olhou para eles por um longo tempo, e eles olharam para ela. Eles não estavam mais no mundo, mas ela não conseguia acreditar. Minha pobre avó, ela podia ser compreendida, pois nada se compara à dor e à amargura das mães que perderam os filhos na guerra. A avó Matryona não aguentou esta dor amarga: quando viu os fascistas, os assassinos dos seus dois filhos, que apareceram na aldeia, o seu coração, quer de forte raiva deles, quer de grande susto, não aguentou e ela morreu.
Três alemães se estabeleceram em nossa pequena casa de madeira. Mas eles não encontraram paz nisso: à noite e durante o dia, meu irmão de dois meses chorava muitas vezes em um berço suspenso no teto do armário. Um dos Fritzes, zangado com ele, agarrou Walther do coldre e foi até o bebê. Não sei como teria acabado se não fosse minha mãe. Ao ouvir o clique da veneziana da cozinha, ela correu para o quarto e, com um grito estridente, empurrou o fascista para longe, cobrindo o berço com o bebê. Fritz colocou a pistola de volta no coldre, foi até o berço, tirou-a do gancho e, pronunciando algo em sua própria língua, carregou-a para o corredor frio e sem aquecimento. A mãe resignada percebeu que tínhamos que sair de casa. E saímos, por mais de uma semana moramos no porão escuro da avó do vizinho Katerina, escondendo-nos dos alemães.
Retornamos do porão frio para nossa casa apenas quando a aldeia foi libertada pelos cavaleiros do General Belov. Depois que os alemães foram expulsos, a mãe começou a sair cada vez com mais frequência para a estrada para ver se um carteiro aparecia com uma carta. Mamãe estava ansiosa para ouvir de seu pai. Mas só depois do Novo, de 1942, os correios voltaram a funcionar. No Natal, recebemos nossa terceira carta:
“Olá, meus queridos filhos e querida esposinha!
Feliz Ano Novo e Feliz Natal para você! Que Deus nos ajude a todos a derrotar os fascistas o mais rápido possível. Caso contrário, todos nós somos cãs.
Querida Marusya! Meu coração se despedaçou quando li sua carta com a mensagem de que meus irmãos Alexei e Dmitry haviam morrido, e minha mãe, incapaz de suportar a dor, morreu. O Reino dos Céus para todos eles. Talvez seja verdade quando dizem que Deus leva o melhor, jovem e belo. Bem, você sabe, eu sempre tive orgulho de ter um irmão tão lindo e amado, Alexei. É uma pena que ninguém saiba onde ele e Dima estão enterrados.
Quanta tristeza e infortúnio a guerra traz às pessoas! Por nossos amados irmãos, por nossos amigos mortos e pela morte de minha mãe, Vasil Petrovich e eu juramos nos vingar dos répteis fascistas. Vamos vencê-los sem nos poupar. Não se preocupe comigo: estou vivo, bem, bem alimentado, vestido, calçado. E eu lhe asseguro, Marusya, que cumpro meu dever para com meus companheiros da aldeia e meus filhos como deveria ser. Mas estou ficando cada vez mais assustado por você. Como você fica sozinho aí com crianças tão pequenas? Como eu gostaria de transferir parte da minha força para você e participar das suas preocupações e inquietações sobre mim …"
Depois do Ano Novo, meu pai mandava cartas para casa com frequência, assim que a situação na linha de frente o permitia. Todos os seus "triângulos" escritos a lápis estão intactos. Após 68 anos de armazenamento e leitura repetida, algumas das linhas, especialmente nas dobras, são difíceis de decifrar. Há também aqueles em que a ponta preta em negrito da tinta do censor militar sumiu ou simplesmente não deu tempo: por mais que acalentássemos suas notícias na família, várias cartas escritas em papel de seda estão completamente deterioradas ou desbotadas.
Mas já em abril de 1942, meu pai anunciou que raramente chegavam cartas dele, porque:
“… Romperamos as defesas do inimigo e partimos para a ofensiva. Faz quatro noites que não dormimos; o tempo todo, dirigimos os Fritzes para o oeste. Corra para destruir esse bastardo fascista e volte para casa. Mas vamos voltar? A morte nos esbarra a cada dia e hora, quem sabe, talvez eu esteja escrevendo pela última vez.
A guerra, Maroussia, é um trabalho desumanamente árduo. É difícil contar quantas trincheiras, trincheiras, abrigos e sepulturas já cavamos. Quantas fortificações foram feitas por nossas mãos. E quem pode contar quantos pesos carregaram em sua corcunda! E de onde vem a força do nosso irmão? Se você me visse agora, não me reconheceria. Perdi tanto peso que tudo ficou ótimo para mim. Sonho em fazer a barba e me lavar, mas a situação não permite: não há sossego nem de noite nem de dia. Você não pode contar tudo o que experimentei durante este tempo … Isso é tudo. Eu estou indo para a batalha. Beije meus filhos por mim e cuide deles. Ficaria muito feliz em vê-lo por apenas uma hora.
Vou mandar essa carta após o fim da luta. Se você entender, estou vivo e bem. Mas tudo pode acontecer.
Adeus, meus queridos."
E então chegou a penúltima carta, datada de 15 de maio de 1942. Está cheio de dor de cabeça e pensamentos pesados sobre a batalha que se aproxima. Ele realmente queria permanecer vivo. Mas o coração, obviamente, teve uma premonição de crueldade:
“… Está frio e úmido aqui agora. Ao redor existem pântanos e florestas, em que em alguns lugares ainda há neve. Todos os dias, ou mesmo uma hora, ouvem-se as explosões de bombas, granadas e minas. As batalhas são teimosas e ferozes. Depois da ofensiva recentemente empreendida pelas tropas das frentes de Leningrado e Volkhov, os nazistas opuseram uma forte resistência e, portanto, a partir do final de abril passamos à defensiva. Restavam sete de nós depois da batalha de ontem. Mas ainda mantivemos a defesa. À noite, chegaram reforços. Para amanhã, de acordo com a inteligência, os nazistas estão se preparando intensamente para a batalha. Portanto, se eu ficar vivo amanhã, viverei muito, apesar de todas as mortes. Nesse ínterim, nunca fui pego por uma bala alemã. Quem sabe se ela vai me ignorar amanhã?"
Para nós, essas não foram as últimas palavras de nosso pai. No final de junho de 1942, minha mãe recebeu duas cartas ao mesmo tempo em um envelope grosso: uma de um morador da aldeia e um amigo do pai V. P. Chikov, com quem o destino não o separou desde a infância, a morte. Aqui estão os dois:
“Saudações do Exército Vermelho ativo de V. P. Chikov!
Maria Tikhonovna, embora seja difícil para mim, quero contar-lhe sobre a morte do meu amigo e seu marido Mateus.
Foi assim: no dia 16 de maio, de madrugada, foi distribuída a ordem “Para batalhar!”. Bem, ele zumbiu. O nosso os derrotou com morteiros e artilharia de longo alcance, e então, do nada, a aviação fascista apareceu e começou a nos bombardear com bombas. Eles destruíram o solo e a floresta em que nos refugiamos. Após 10 minutos, o bombardeio terminou. Eu, enxugando o rosto respingado de lama, me inclinei para fora da trincheira e gritei: "Matvey, onde você está?" Sem ouvir uma resposta, levantei-me e fui procurar meu querido amigo … Vi Matvey, jogado pela onda de choque, deitado imóvel nos arbustos ao lado da cratera da bomba nos arbustos. Eu vou até ele, digo alguma coisa, e ele olha para mim e fica em silêncio, há apenas uma surpresa congelada em seus olhos …
… Recolhemos os seus restos mortais, envolvemo-lo numa capa de chuva e, juntamente com outros soldados mortos, o enterramos numa cratera de bomba, não muito longe da aldeia de Zenino. Como amigo próximo dele, fiz tudo como deveria ser, de maneira cristã. Ele cobriu a sepultura com turfa, ergueu uma cruz ortodoxa de madeira e disparamos uma rajada de metralhadoras …"
Essa luta foi a última para Vasily Petrovich. Posteriormente, isso foi evidenciado por uma estreita tira de papel amarela do funeral, entregue aos pais dele um pouco depois do grosso envelope que foi enviado para minha mãe. Nele, conforme relatado acima, havia duas cartas: uma de V. P. Chikov, cujo conteúdo já foi transmitido, e a outra, escrita pela mão de meu pai, era sua mensagem póstuma:
“Meus queridos filhos, Valera e Vova!
Quando você crescer, leia esta carta. Estou escrevendo na linha de frente em um momento em que sinto que pode ser a última vez. Se eu não voltar para casa, vocês, meus filhos amados, não terão que corar por seu pai, podem dizer com ousadia e orgulho aos seus amigos: “Nosso pai morreu na guerra, fiel ao seu juramento e à Pátria”. Lembre-se de que em uma batalha mortal com os nazistas, ganhei seu direito à vida com meu sangue.
E como a guerra chegará ao fim mais cedo ou mais tarde, tenho certeza de que a paz será longa para você. Eu realmente quero que você ame e ouça sempre a mamãe. Escrevi esta palavra com maiúscula e quero que você escreva assim. Mãe vai te ensinar a amar a terra, o trabalho, as pessoas. Para amar do jeito que amei tudo.
E mais uma coisa: não importa como sua vida acabe, sempre fiquem juntos, de forma amigável e firme. Em memória de mim, estude bem na escola, seja puro de alma, corajoso e forte. E que você tenha uma vida pacífica e um destino mais feliz.
Mas se, Deus me livre, as nuvens negras da guerra começarem a se espessar novamente, então eu gostaria muito que você fosse digno de seu pai, para se tornar um bom defensor da pátria.
Não chore, Marusya, por mim. Significa que agrada a Deus que eu dê minha vida por nossa terra russa, por sua libertação dos bastardos fascistas, para que vocês, meus parentes, permaneçam vivos e livres e que sempre se lembrem daqueles que defenderam nossa Pátria. A única pena é que lutei um pouco - apenas 220 dias. Adeus, meus filhos amados, minha querida esposa e minhas próprias irmãs.
Eu te beijo forte. Seu pai, marido e irmão Chikov M. M.
14 de maio de 1942.
E então veio o funeral, laconicamente dizia: “Seu marido, Matvey Maksimovich Chikov, fiel ao juramento militar, tendo mostrado heroísmo e coragem na batalha pela pátria socialista, foi morto em 16 de maio de 1942. Ele foi enterrado perto do Vila. Zenino.
Comandante da unidade militar 6010 Machulka.
Ml. instrutor político Borodenkin.
Porém, minha mãe esperou e esperou pelo pai, saiu até o portão e ficou olhando a estrada por um longo tempo. E sempre com um lenço preto e uma jaqueta preta. Desde então, a mãe não conhecia outras roupas além da preta. Aos 22 anos, por ter ficado viúva, nunca reclamou da vida, permaneceu fiel à pessoa que considerava a melhor do mundo. E há muitas décadas, sempre que venho para minha Dedilovo natal, ouço sua voz baixa: "Se você soubesse como era seu pai …"
