da obscuridade retornou o nome do piloto da Grande Guerra Patriótica
Moscou. Engarrafamentos noturnos na saída, pessoas com pressa para entrar em suas casas, relaxar, esquecer na frente da tela, espirrar negativo ou enjoativo, abaixo da cintura, humor vulgar, mergulhar no mundo virtual dos jogos de computador, tornar-se o governante do universo ou um super-herói brutal. E seguimos em direção à saída para deixar a cidade. Estamos indo para um encontro com uma pessoa real.
Nosso "pão" cáqui UAZ em congestionamentos metropolitanos parece um simples soldado de infantaria Vanya em um baile entre personagens seculares puro-sangue polidos. Carros estrangeiros brilhantes com cautela, abrindo caminho na nossa frente. Lyokha Buravlyov, com a calma e a dignidade de uma esfinge, olha com desdém para os pilotos de elite da altura do corpo levantado, abrindo caminho para o riacho de saída. Para a frente, para a frente, lá para a vida, para o rio, para a floresta, longe de telas, engenhocas, disputas, indiferença e insensibilidade. Saímos para a pista, a voltagem do fluxo cai. Cada vez com menos frequência, cometas amarelos estranhamente retorcidos em vidros úmidos passam pelos faróis dos carros que se aproximam. Noite. O balanço medido do UAZ em boas calmarias de asfalto, e um sono salvador vem, como uma mortalha cercando problemas e preocupações.
… 26 de fevereiro de 1942, brilhando aos raios do sol com neve branca, uma faixa rolada do aeródromo da frente, o rugido dos motores dos aviões e a agitação dos mecânicos equipando veículos de combate alados para a batalha. Rapazes rindo e bonitos em macacões de vôo, botas de cachorro, capacetes de pele quente, com óculos de proteção enlatados parecem ter saído dos cartazes de propaganda "Os falcões de Stalin". Clap, um foguete vermelho decola e um elo de LaGGs, levantando um monte de neve, é levado para as alturas azuis. A terra coberta de neve branca virgem, a linha do horizonte conecta o impossível, dois elementos - a terra e o céu, borrando as fronteiras entre o branco e o azul. Lá, à frente, eles são um.
O jovem piloto examina a terra e o céu claro com curiosidade, seu coração se enche do deleite do vôo e da onipotência de um homem que conquistou o céu aos 20 anos. Para a frente, para a frente para a façanha. Para a frente, para onde o inimigo mancha nosso céu azul com as cruzes de suas asas, para onde as lagartas de seus tanques arrancam a capa branca de neve de nossa terra, transformando-a em uma bagunça de sangue preto misturada com o sangue de nossos soldados. Ele está liderando seu avião, onde os alemães estão tentando romper nossas defesas no rio Lovat.
Ele é onipotente, não tem medo da morte, porque tem 20 anos.
Aqui, o cobertor branco da terra começa a ofuscar com manchas pretas de crateras, linhas pontilhadas intermitentes de trincheiras e pontos de posições de artilharia e morteiros. Aqui o céu azul está rasgado e manchado por manchas de explosões antiaéreas, ódio e sede de vingança pela terra profanada fervendo no coração. O rosto do piloto fica focado, ele se inclina no assento, tentando se fundir com o veículo de combate, para se tornar um com ele.
À frente está a meta - o rio Lovat e os odiados aviões alemães. O que pode ele, um sargento com uma dúzia de horas de voo, opor a eles? Para eles, quem passou e conquistou toda a Europa? Para eles, os “cavaleiros” pendurados com cruzes, passando casualmente atirando os restos de munição nas colunas de refugiados? Um pouco ou tudo! Ódio! Ódio e sede de vingança.
A batalha. Tudo estava confuso: asas, hélices, o rugido dos motores, o crepitar das rajadas de canhões e metralhadoras. O céu se misturou com a terra, trocou de lugar em acrobacias que ainda não haviam sido inventadas. Nossos próprios, estranhos, escuridão nos olhos e um golpe - um, o segundo …
Fumaça na cabine. A cobertura da cobertura respingou no óleo do motor perfurado, a chama lambendo o capô estendido do LaGG e se arrastando até a cabine do piloto.
Um olhar febril para o chão e, como um lampejo no cérebro, nublado pela batalha: "Ziiiiit". Viver para estar no tempo, para amar, para dar à luz, para criar um filho, uma filha, para trabalhar, para construir um país, para plantar belos jardins. Mãe, o que tem ela ?! "Zhiiiiit!"
Aqui no rio, delimitado pelo gelo, como um campo de aviação nativo, há um trecho reto…. Lá, bastante lá. Lá para viver…. A chama está devorando um avião de madeira, o pêlo queimando das botas altas de pele estalando como uma frigideira gigante, a cadeira do piloto está quente. Isso significa que a chama já está abaixo e o paraquedas queimou. Então, só descendo, só até o rio, só junto com o carro.
"Zhiiiiit!" É impossível, desonesto morrer em um incêndio aos vinte anos !!!!!
"Zhiiiiit!" - sussurra os lábios do menino não beijado estourando com a chama da gasolina….
"Zhiiiiit!" - o único pensamento palpita na consciência desvanecendo-se de dor.
E, como um presente de Deus, como libertação do tormento - escuridão. Mãos em luvas em chamas soltam o manche, o avião engolfado pelas chamas morde seu nariz impotente, uma poderosa hélice de três pás quebra a espessura do gelo de fevereiro. Um golpe, uma explosão, o silvo de uma chama moribunda e o terceiro elemento, o elemento negro da água, absorve a máquina torturada e o corpo humano. E a morte liberta a alma - e o silêncio….
… Em setenta e cinco anos, está diante de mim aquela hélice, já coberta de conchas e enferrujada, mas retendo em suas lâminas empenadas os vestígios daquele golpe terrível e a fuligem daquela chama. Acima de mim está um céu azul claro sem uma única nuvem, sem manchas de explosões antiaéreas. E abaixo de mim está o gelo branco puro do rio Lovat, sem crateras e vestígios de chamas.
Meus amigos se curvaram sobre os restos queimados do sargento Dmitry Pavlovich Malkov, de 20 anos, e os destroços deformados de seu LaGG …
Ele voou. 75 anos depois, mas chegou.
Alexey, um residente da vila de Cherenchitsy, distrito de Staro-Russky, região de Novgorod, mostrou a Sasha Morzunov onde o avião estava caído no rio. Os caras do clube de mergulhadores de Novgorod encontraram os destroços de um carro no fundo. Valentin encontrou os documentos do piloto no arquivo. Seryoga Stepanov, Mishka, Slavik, tio Vitya, Lyuba ergueu seu corpo queimado do rio por uma semana com o vento e a geada do gelo. Nós o ajudamos a voar. E quando terminamos, Seryoga Stepanov, um homem adulto, um veterano de Myasny Bor, que levantou, provavelmente, milhares de lutadores, à noite gritou de partir o coração para toda a velha casa de aldeia, que se tornou um abrigo hoje em dia: Gooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo
Todos nós queimamos juntos com Dima Malkov, queimamos com ele por uma semana, tirando da água negra seu assento, que havia derretido em lingotes de alumínio, fivelas de paraquedas pretas, ainda sujas de fuligem. Sentimos o que ele queria nos dizer.
Quão terrível é morrer aos vinte anos, quão terrível é queimar vivo em um avião, quão terrível é não ter tempo para nada na vida - nada e tudo! Tenha tempo de morrer por seu país, morrer uma morte terrível, afundar na obscuridade …
Se todos, você ouve, todos os cidadãos de nosso país queimados junto com Dima Malkov, então não haveria tantas pessoas indiferentes e vazias, e nossos caras nunca queimariam vivos novamente, defendendo nossa terra e nosso céu. Porque qualquer nova guerra começa quando os resultados da anterior são esquecidos. Quando as pessoas se tornam insensíveis e indiferentes à dor dos outros, à sua Terra, aos seus ancestrais. E então nossos filhos voltam a queimar vivos no leme de uma aeronave de combate ou nas alavancas de um tanque. Afinal, eles, nossos filhos, podem ser melhores do que nós e amar verdadeiramente sua terra.
Lembre-se de que é muito assustador morrer aos 20 anos, disse-me o sargento Dmitry Pavlovich Malkov, que pegou fogo em seu avião em 26 de fevereiro de 1942, perto da pacata vila de Cherenchitsy em Novgorod.
